L’écriture nous déshabille. Une fois à poil, ce sont des lambeaux de nous qui sont jetés ici ou là arrachés par nos mots. Quand ils vous arrivent, s’il ne se passe rien, c’est raté.
Ceci n’est pas un attentat. C’est un geste d’amour. Poil final.
Parfois, il amène une bouteille de blanc, qu’il laisse fraîchir dans l’eau. Avec une bonne tranche de pain, un pot de rillettes ou un bout de fromage et un Opinel, ça fait bien l’histoire. Là, il n’a rien amené. Pas besoin. Il est fasciné par cette salamandre qu’il compte observer et photographier pour compléter sa galerie.
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J’aurais dû me méfier, la journée commençait mal. Enfin mal, pas vraiment, mais beaucoup trop tôt, c’est sûr. Morphée m’avait calé sur son sein. J’y étais fort bien, naviguant d’un téton à l’autre comme d’une journée tranquille à une autre. Vu de ma lorgnette, le monde était en bon ordre, mes rêves aussi.
Maux & Cris 