Maux & Cris

Cela fait des jours que je tourne autour. Depuis presque aussi longtemps que la toupie sur laquelle nous vivons tourne autour de son axe.

Parce que ce sont des histoires de toujours. Des histoires qui n’auraient jamais dû exister et qui continuerons à nous déchirer à jamais, à nous broyer le cœur, alors que nous sommes ni victimes, ni bourreaux.

C’est aussi profondément intime que largement partagé. Je ne suis qu’un témoin et ce que je dis n’a aucune importance. Parce que c’est innommable, injustifiable, inimaginable, impossible, désespérant et suffit à éteindre définitivement en nous toute croyance en la potentielle bonté de l’homme, et dans la possible existence d’un Dieu, espèce de guide bienveillant d’un troupeau d’âmes fragiles et pleines d’espoir.

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« La nuit avait complétement passé. L’étoile du matin brillait au ciel. J’étais devenu un tout autre homme, moi aussi. L’étudiant talmudiste, l’enfant que j’étais s’étaient consumés dans les flammes. Il ne restait plus qu’une forme qui me ressemblait. Une flamme noire s’était introduite dans mon cœur et l’avait dévorée. »

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Impossible à dire. Qui peut comprendre et admettre que l’être humain soit capable de sélectionner d’autres humains sur des critères de race, de religion, de couleur, de modes de vie. D’organiser « scientifiquement » leur regroupement, leur acheminement et leur extermination. De faire cela avec une froideur et un sadisme sans commune mesure. Qui peut comprendre et admettre qu’il soit capable de faire irruption dans la salle de rédaction d’un journal ou dans une salle de spectacle pour tuer, qu’il se mette au volant d’un camion pour en écraser le plus grand nombre, que des gens apprennent à piloter des avions pour les écraser contre des tours…

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« Les trois condamnés montèrent ensemble sur leur chaise. Les trois cous furent introduits en même temps dans les noeuds coulants.

– Vive la liberté ! crièrent les deux adultes.

Le petit, lui, se taisait.

– Où est le bon Dieu, où est-il ? demanda quelqu’un derrière moi.

…

Et je sentais en moi une voix qui lui répondait :

– Où est-il ? Le voici. Il est pendu ici… à cette potence.

Ce soir-là, la soupe avait un goût de cadavre. »

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Je n’ai jamais été très croyant, mais depuis que j’ai appris l’existence des camps nazis, ceux avec la cheminée crachant des fumées humaines, je ne le suis plus du tout. A cela, ajoutez Charlie, le 13 novembre, Nice, le 11 septembre, et les nombreux génocides qui ont salopé à jamais les livres d’histoire, lointaine ou proche, et vous obtenez une totale désespérance en d’éventuelles capacités humaines à inventer, développer et faire vivre un monde heureux.

Récemment, je me suis plongé dans un petit livre d’Elie Wiesel. Il s’appelle La nuit et contient son témoignage. Comment toute sa famille, lui inclus, s’est retrouvée embarquée dans des trains, comme une marchandise sans valeur, vers une destination inconnue que certains arrivaient malgré tout à imaginer heureuse. Ce fut l’enfer inimaginable où aucune parcelle d’humanité n’a été préservée. Il témoigne, relate, sans endosser le rôle de celui qui juge. Ce qui donne à la fois une vision objective de ce qui lui est arrivé et la froideur de l’observateur qui ne se place pas, a priori, dans la condamnation.

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Un autre détenu s’approcha de nous :

– Content ?

– Oui, répondit quelqu’un.

– Malheureux, vous allez au crématoire.

Il semblait dire la vérité. Non loin de nous, des flammes montaient d’une fosse, des flammes gigantesques. On y brûlait quelque chose. Un camion s’approcha du trou et y déversa sa charge : c’était des bébés.

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Elie Wiesel sera le seul de sa famille à sortir vivant de cet enfer sur terre. Je ne crois ni au paradis ni à un enfer qui suivrait notre mort. Il nous faudrait agir d’une certaine manière pour mériter le premier et éviter le second. Foutaises, les deux sont ici et maintenant. Le paradis, c’est la vie que nous nous faisons et l’enfer c’est, en cette date anniversaire, les tours jumelles de New-York, mais aussi Charlie, Nice, Le Bataclan, et tous les assassinats au nom d’un Dieu, d’un programme, d’un fou.

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La nuit
Elie Wiesel
Les éditions de Minuit
7€50

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Cet article est dédicacé à Marie-Anne Keppers, qui a eu la patience et le courage de lire mes 351 publications. Merci Marie-Anne.

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