Maux & Cris

N’avez-vous jamais eu envie de pouvoir capturer une odeur comme on capture un paysage avec son appareil pour en faire profiter ses amis sur Facebook par exemple ? Avoir un appareil à odeurs pour cela, qui numériserait les parfums pour les envoyer à l’autre bout de la terre où votre ami(e) utiliserait le même boitier pour recomposer le parfum et en profiter. Ça fait rêver…

En attendant ce moment, je suis devant le bouquet des dernières roses de l’année, celles du rosier grimpant à côté de la porte d’entrée du garage. Le rosier qui escalade le mur vers les fenêtres capucines, ainsi nommées pour les vitraux réalisés par le défunt Claude, papa de Sylvie, qui en avait fait le dessin.

Lorsque nous avons fait changer toutes les ouvertures, plus tôt dans l’année, ces deux fenêtres n’ont pas été changées, car il était impossible de conserver ces vitraux avec des fenêtres modernes. Comme il nous était inenvisageable de nous en passer, les fenêtres capucines sont restées inchangées.

Bref, me voilà devant ce tardif petit bouquet, nous sommes le 15 octobre, regroupant de délicieuses petites roses à l’ancienne, ouvertes ou encore en bouton. Et je me dis qu’en l’absence de tout appareil à odeurs, je pouvais toujours tenter de vous la décrire.

En premier lieu, on attrape un fort parfum mélangé rose et citron. L’équilibre des deux est parfait, les deux étant également présents, aucun n’ayant l’impudence d’écraser ou même d’estomper l’autre. L’odeur est forte, vivante. Elle pénètre dans vos narines et en tapisse la surface. Si l’on inspire fortement plusieurs fois, au bout de la troisième, on a l’impression que la fleur ne sent plus. C’est que passer de rien à cette odeur est un choc. Le violent choc de la beauté offerte dans sa nudité.

Il suffira de laisser passer un peu de temps, pour que nos narines redeviennent ce capteur neutre qu’elles sont, et pour ressentir de nouveau la force de ce parfum. Comme lorsque nous étions jeunes, et que chaque fois que nous retrouvions notre amoureuse, sa beauté nous inondait alors qu’au bout de nos étreintes, nous l’avions « banalisée ». Le choc de la beauté est plus vif lors des retrouvailles. Il en est de même avec ces parfums.

Mais derrière la rose et le citron, il y a aussi du poivre, un peu moins fort, et du cuir, encore moins fort. Et il y a aussi des remontées d’enfance, quand petit je trouvais que les roses sentaient bon et que cela suffisait de le dire sans avoir besoin d’analyser plus avant.

Les roses mettent nos sens en émoi, pas tout à fait comme une belle femme qui entrerait dans notre vie, mais cela s’y rapporte un peu. C’est un émerveillement, une gifle, une promesse. Quelque chose d’hors norme, d’inhabituel. Quelque chose que l’on attend pas mais qui s’offre sans rien demander en retour.

Voilà, quand je sens les dernières roses du jardin, que le petit matin est froid, que le jour est gris et de plus en plus court, je sens la rose, le citron, le poivre et le cuir. Et aussi la promesse du bonheur que la beauté nous offre. Et aussi celle qu’un jour, les gris seront mangés par les bleus et les verts et que, comme dit mon amie Solène, le printemps reviendra, il revient toujours…

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Bonne journée les ami(e)s

©️ Texte et photos de Régis Vignon (sauf la tasse de café – voir la légende)